Não teria sido possível resenhar Sidarta em um único vídeo, não neste formato de ensaio narrativo. A princípio, a ideia foi dividi-lo em três partes; 'Ausência', 'O véu de Maia' e 'O Tempo'. Durante a escrita do segundo vídeo, decidi que 'O tempo' ficaria melhor inserido em 'O véu de Maia', portanto esta recente é a junção, parte final da minha exploração da obra de Hermann Hesse. Ao fim do vídeo, o poema L’infinito, do italiano Giacomo Leopardi (na tradução de Haroldo de Campos e na voz de Tânia Maria Ramos Fernandes), dá ao tom da impermanência a convicção de um único Agora em que todos nós naufragamos – quem sabe um naufrágio doce, se soubermos sonhar como Leopardi e contemplar como Sidarta.
PARTE I - AUSÊNCIA - Hermann Hesse e Carlos Drummond de Andrade
PARTE II - O VÉU DE MAIA E O INFINITO - Giacomo Leopardi e Hermann Hesse
Uma resenha nunca me fez tão bem quanto essa que vai ao ar hoje. Todo o processo, da leitura à pesquisa das imagens e das músicas, significou uma chance de lidar com a desesperança que me acompanhou ao retornar do Rio de Janeiro. Nos primeiros dias, antes de ler "No mar", eu só conseguia enxergar a ideia de derrota. Sentia como se houvesse encalhado. Acordaram em mim os sentimentos de descrença e medo, vindos daquela parte em nós que sempre prefere duvidar e não içar velas ao sonho.
Por isso, Toine Heijmans e suas 150 páginas de "No mar" serviram como antídoto. Era tudo que eu precisava encontrar na estante nesse momento. Após a leitura, tive a grata surpresa de descobrir a existência da adaptação em filme, feita pelo diretor Marinus Groothof, para a TV holandesa NPO. Algumas partes do filme estão na resenha em vídeo. ("Op Zee" é o título original, e foi exibido no programa "One Night Stand" no dia 10 de janeiro de 2014. Para quem tiver interesse, o filme está disponível online, gratuitamente: http://onenightstand.ntr.nl/2014/08/21/op-zee/ ) Ao fim do vídeo, a leitura do poema "O mar", de Borges, é feita na voz de Tânia Fernandes, minha mãe.
No início de setembro, descobri sobre um concurso da Amazon, o Prêmio Kindle de Literatura. Apenas livros inéditos concorreriam e o vencedor seria publicado pela Editora Nova Fronteira. O concurso estaria aberto até o dia 30/11. Por não poder concorrer com O deserto dos meus olhos, coloquei em mente que escreveria um novo livro em menos de três meses. A meta era finalizá-lo no dia 11/11 e ter algumas semanas para revisá-lo, antes da publicação. Adquiri um ritmo de escrita inteiramente novo para mim. Por isso é que precisei colocar de lado, por ora, as resenhas do canal prelúdios, no YouTube. Conciliando a faculdade, minhas pesquisas e a escrita, revisitei uma cidadezinha que guardo no coração e produzi cerca de 3 mil palavras por dia. No início de novembro, um pouco atrasado, adentrei os capítulos finais... sempre os mais difíceis para mim. No dia 24 deste mês, terminei a escrita e dei início ao processo de releitura e revisão. Ao mesmo tempo, comecei a produzir a capa (ilustrada com uma pintura de meu sobrinho Bernardo de Azevedo Nonato, de apenas 11 meses de idade; em meu Instagram é possível ver o dia em que ele nos presenteou com sua arte). Hoje o livro está pronto e publicado. Minha sombra cabe ali é uma autoficção e nos conta sobre um retorno à cidade de Cristina, do interior do sul de Minas Gerais, onde, em minha infância, tive a breve convivência com meus avós paternos. O protagonista segue os meus passos e busca recolher lembranças que só poderiam despertar ali, no contato direto com o espaço revisitado. Nessa cidade, porém, há um segredo que ninguém ainda havia descoberto.
Esse romance foi publicado hoje, no dia 29/11, e está concorrendo ao Prêmio Kindle. A divulgação dos dez primeiros finalistas será muito em breve, no dia 12 de dezembro. Imagino que a avaliação final dependa da atenção que a obra puder chamar, entre tantas que estão concorrendo. O tempo é curto. Por isso, conto com a divulgação e, sobretudo, com a leitura e avaliação de vocês (por meio das estrelas da Amazon). O livro está disponível para Kindle, por R$6,50, e gratuitamente para usuários do Kindle Unlimited. É possível lê-lo mesmo sem um aparelho Kindle; basta baixar o aplicativo para celulares, tablets, e também para PCs. Farei um vídeo para os próximos dias, contando um pouco mais sobre isso tudo! Obrigado. E boa leitura! https://www.amazon.com.br/dp/B01NAC781P
Onde está a essência inata de uma criança que foi
privada da relação com o espaço, com a língua e com outras pessoas? Ela seria
capaz de exercer algum poder de criação?
Habitar é nosso primeiro ato, habitamos antes de
nascer, e quando encontramos o mundo exterior do lado de cá do ventre materno,
o espaço é então nossa primeira descoberta. A casa é o que vem muito tempo
depois, inventada. E está em sua arquitetura o mapa da alma que deseja
recolher-se uma vez mais, continuar habitando, para voltar a entender o mundo
por um interior.
A casa, com suas divisões, refúgios, segredos e
fronteiras, é o ambiente que consagra os refúgios do próprio morador.
A beleza de plantarmos uma árvore ao lado da casa e
vermos seu crescimento é um ato que unifica exterior e interior, ato que
aguarda o dia em que essa mesma árvore quebrará a janela por onde nós tantas
vezes nos pusemos a admirá-la. Assim é a nossa relação com o espaço. E, por
isso, por somente assim enxergarmos o tempo, é nele, no espaço, em que
confessamos nossos desejos pela permanência.
Em A poética do espaço (1957), Gaston Bachelard define essa
relação de permanência da seguinte maneira:
"Por vezes acreditamos conhecer-nos
no tempo, ao passo que se conhece apenas uma série de fixações nos espaços da
estabilidade do ser, de um ser que não quer passar no tempo; que no próprio
passado, quando sai em busca do tempo perdido, quer "suspender" o voo
do tempo. Em seus mil alvéolos, o espaço retém o tempo comprimido. É essa a
função do espaço."
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Essa é a partida para o vídeo que vai ao ar hoje.
Dando continuidade aos temas dos vídeos anteriores, da imaginação à linguagem,
este explora o lugar do espaço na formação de nossa natureza humana:
Ao fim dele, uma surpresa especial: a leitura do poema
é feita por Tânia Fernandes, minha mãe! E o poema, "Quintanices", é
de Regina Dayeh, de seu belíssimo livro "Meu pai desenhava navios".
Eis a transcrição:
"Segui teu conselho
abri uma janela
palavras
dançam nas ruas estreitas
pelas avenidas
grafitam nos muros
ocupam espaços
correm na areia
entre rios e pontes
entre vagas ideias
as letras as frases
escapam pulando
em cores
na boca
no sangue
na mão
chega o poema
e junto o poeta
e vem o convite,
à festa folia
brincar de poesia
os sons
toda a luz.
arejam a casa
alegram a casa
habitam em mim."
Publicado pela Miró Editorial, em 2013.
Regina Dayeh nasceu no Rio de Janeiro em 1954 e passou a infância e adolescência em Santos. Mudou-se para São Paulo, onde se formou em Direito no Largo de São Francisco, em 1977. Foi professora universitária de Direito Empresarial e é Assessora Jurídica do TRT-SP. Poeta e contista, "Meu pai desenhava navios" é seu primeiro livro de poesia.
Quando
a glória de nossos pais é cantada com versos de temor, quando suas dores lhes deram
a luta e a redenção, é quando nos afiamos com uma nociva ironia:
aprendemos a temer determinada coisa e a desejá-la ao mesmo tempo.
Se
toda história cumpre seu papel quando nos coloca nos passos e nos percalços dos
heróis, como então aprender o valor da reverência sem enveredarmos agrilhoados pelos
perigosos terrenos da encenação?
Este
é o fio inextensível que nos mantém a todos falsamente caídos, suspensos, pêndulos,
certos de mil liberdades. Só vivemos quando rodamos, e rondamos, porém, um
centro à cuja face nunca levantamos os olhos; divisamos o que parece distante,
fora de foco, mas que se trata apenas do chão, tão perto. Pontos da
superfície em que mal tocamos são passageiros, como outros tantos pontos que ficam
para trás antes que possamos percebê-los em detalhes, pontos cheios de
particularidades que tornamos a não notar quando os reencontramos. Não temos
certeza se rodamos à esquerda ou à direita, não há ar que toque a face e
denuncie a direção a que seguimos. Sonhamos fugas tangenciais, aferimos planos
antigos; às vezes dizemos a nós mesmos, Rompemos o fio!, é quando sentimos a
resistência do ar e cogitamos ter saído enfim por aquela reta tão necessária; juramos
já estar seguindo para longe, quando reabrimos os olhos e nos encontramos de
volta, noutro ponto igual da rota pendular. Seguimos sós aos lugares em que
estivemos, reaproximamos os velhos atos e ecoamos os gritos das dores daqueles
outros que já não abrem a boca.
Aprendemos a temer, não a evitar a tração do desejo.
Desejamos
o que tememos pois é só assim que nos sentimos em luta, numa luta que possamos
chamar de nossa, que pensamos ser legítima.
Mas
de legítima só há a dor que não tememos e não buscamos. É aquela que rompe o fio quando estamos de olhos abertos.
(para ler este texto na íntegra, basta clicar aqui; disponível gratuitamente para assinantes do Kindle Unlimited!)
Ontem você chorou de dor e resolvi lhe escrever
estas palavras.
Tenho tido a chance de observá-lo enquanto seus
olhos descobrem cada detalhe deste mundo. Com quais cores seu quarto foi
decorado? Qual a textura dos pelos daqueles três cachorros que te aguardam para
brincar? O que é um cachorro? As palavras agora não existem. As palavras, você
descobrirá, têm um jeito de serem nossas e de ninguém ao mesmo tempo. Pois são
antes os sons que te interrompem as sensações, ruídos cantados que saem da boca
dos outros te chamando para um mundo que ainda não é seu. Só lhe resta ter criatividade
para inventar sentidos de acordo com a repetição de algumas sílabas; as mais
frequentes, você está prestes a descobrir, jáo
identificavam antes mesmo de você chegar. E todas essas novidades sonoras
encontram par no mundo visual. Fico curioso para saber quando será o instante
exato em que, à noite, você de repente se dará conta de que uma daquelas luzes
lá no alto não é a lâmpada de mais um poste, mas um disco branco e único
acima das nuvens, entre milhares de pontinhos cintilantes.
Tantas coisas ainda têm tão pouco significado que
é como se tudo ainda não tivesse nascido. Tudo ainda está por chegar, embora
você já esteja aqui.
Em outras palavras, quando nos damos conta de que
estamos aqui, há muito tempo chegamos e nem pudemos perceber o processo gradual de
todas as outras coisas que chegam. É uma das trapaças da vida: só percebemos
aquilo que foi, não aquilo que é. O dia de hoje só chega amanhã.
Ontem você chorou de dor.
– Quando você vai escrever um conto para o
Bernardo? – seu pai me encorajou várias vezes. E há algum tempo eu me coloquei
pensando sobre o que poderia escrever. A ideia implícita de se escrever um
conto é a de que eu lhe contasse uma história, com início, meio e fim, uma
ficção provavelmente, talvez no formato de um conto infantil, talvez algo
mágico que te fizesse imaginar mundos, atos e cores, contos, afinal, como os
que você terá ouvido e lido daqui a alguns anos. Mas resolvi contar algo melhor
do que qualquer coisa que eu pudesse inventar. Vou lhe escrever um pouco sobre
as coisas que você amanhã não terá condições de se lembrar.
Como você se recordaria do almoço de ontem, quando
você ficou soltando puns, todo sorridente, sacudindo suas pernas no ar como se
pedalasse uma bicicleta invisível, ali ao nosso lado da mesa, deitado em seu
carrinho, dando os gritos de mais uma das suas conversas que não necessitam
daquela coisa arriscada e imprecisa que inventamos e chamamos decompreensão? Não é uma
injustiça enorme você não poder se lembrar desse dia? Ontem comíamos o almoço
delicioso que sua inigualável avó Tânia, minha mãe, cozinhou. Ela é a melhor
cozinheira desse mundo, pode acreditar no tio. Os olhos dela brilham quando
encontram os seus, afinal de contas você esteve vivo ali dentro, dentro
dos olhos dela, há muito tempo. Sabia disso? Esqueça as cegonhas
(desculpa), o que nos trouxe até aqui foram os olhos de muitas pessoas que
nunca poderemos conhecer. Olhos que se fecharam e se reabrem nos seus.
Se for complicado entender isso aí, pode pensar primeiro na
barriga da sua mãe, e depois na barriga da minha mãe. Elas são como bonecas
russas. Já ouviu falar dessas bonecas? Durante o almoço de ontem falamos sobre
isso. Vou fazer como um dos meus autores preferidos costumava fazer (Kurt
Vonnegut é o nome; vale a pena ler os livros dele!) e interromper o texto para
desenhar uma dessas bonecas para você:
As mulheres têm esse superpoder e essa grande responsabilidade;
elas permitem que nós continuemos a existir. Graças a elas, tudo que fazemos é
chegar. Mesmo quando estamos partindo.
Pessoal, preparei um vídeo especial. É o book trailer de O deserto dos meus olhos, pois teve início a venda da 2ª edição física do livro! Para receber o seu exemplar em casa, basta entrar em www.leonidris.com (o frete é gratuito para todo o Brasil)! Agradeço ao músico Brice Davoli, pela gentil permissão de uso de sua composição, "Love Stream".
